Kaminheï le facteur

Comme un monstre échappé de l’enfer,  

Kaminheï le facteur arriva aux premières maisons.

Sur sa schlitte infernale,

Il volait sur la glace, ébouriffait la neige de ses patins,

La levait, même, en nuages de fierté.

Il avait franchi la montagne et vaincu la passe maudite.

Il avait été plus fort, avec son cheval,

 Que la nuit mortelle et la bise glacée ;

Plus fin et rapide qu’elles,

 Parmi les traîtres rochers ;

Plus puissant même que l’hiver,

 Et plus courageux que la Mort.

Cheval au galop par Edvard Munch

Les femmes lui offrirent des vivats,

Les hommes, haves, en tricornes et pleins de faiblesse, leur respect.

Cet homme était un Seigneur et sa bête un Lion sans limite.

Dans son sac, brinquebalaient les fioles précieuses :

Il venait de sauver les cinquante malades du village.

Pourtant, le Brave, ne sut se sauver lui-même.

Il mourut le premier : le lendemain à peine.

-          La guerre, ma mie, la guerre !

Ce n’est pas avec du courage,

           Que l’on arrête la balle d’un fusil !

                                                         Serge De La Torre

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Souvenirs ...

Je me souviens de jours épars et de chemins creux, 

De chansons d'amour et de grands voyages, 

De sombres passages et de si belles roses. 

D'heures de courages 

Et de temps de fuite, 

D'instants ridicules, comme aussi de grandes heures.

Je me souviens, je me souviens... 

Et puis j'oublie.

Comme l'eau aux fontaines, 

Elles coulent les images, 

Éclairs de joies et longues peines;

Heures multiples et visages aimés!

Courses d'enfants en grand nombre: 

Qui Volent au gré de leurs rires : 

Frimousses qui rêvent, 

Paroles emportées au gré de leurs délires.

Et moi, parmi eux, j' ai goûté d'être heureux.

Je me souviens de temps anciens, 

Et d'hiers qui se fondent. 

Ils ont, tous, le temps d'un évanescent tour de piste, 

d'étranges airs de présents. 

Puis ils s'en retournent, déjà morts, à leur néant.

Et ne reste que l’œil, l'oreille et le cœur 

qui guettent et attendent : 

Que le temps une fois encore se dise et se donne,

Qu'un souvenir m'habite et puis m'étonne! 

Le 06/03/2016

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Qui suis-je?

Quêteur du vide et des limites,

Je suis l' homme en marche.

Chercheur, au fil des mots et des silences,

Je vais où ils me portent.

Soudain ils me fuient,

 Les sons, seuls, encore, m'habitent.

"Je" n'est rien.

Rien qui vaille, rien qui ne file

Brins de paille dans la brise.

Derrière le mot traître, se tient ce que l'on croit être.

Et même neufs,

Mes mots d'amour, n'ont rien dit :

Sinon l'incertitude, et puis l'oubli!

Le 05/03/2016

Ecrire, comme vivre, c'est aussi structurer le chaos de nos âmes...

Ecrire, c'est souvent dans un premier temps organiser des zones fourmillantes de son esprit, cela peut être parfois  la structuration d'un chaos apparemment , le tout étant de ne pas rejeter ce terreau fertile ( demandez à un agriculteur biologique  le respect qu'il faut avoir pour une terre qu'on aime, si on veut la voir vous nourrir).
 Les premières opérations, selon les alchimistes (qui furent de grands philosophes et psychologues: du moins les meilleurs d'entre eux) consistaient à accepter de ramasser la matière vile, celle que rejetait les autres, les ordures, le fumier sur le chemin, la Materia Prima (matière Première). Pour ensuite, l'ayant observée, manipulée, travaillée ... la transmuter en or (Pas l'or des monnayeurs, des financiers, des boursicoteurs, celle des philosophes:  la sagesse qu'ils nommaient aussi la langue des oiseaux, celle qui conduit à la compréhension des symboles, des images, du caché derrière les apparences et les métaphores, qui conduit à la poésie des mots...)                                           
                                                                                               

Nous avons à faire pareil, nous saisir de la matière qui constitue notre esprit et le structure, c'est à dire la langue:  pour la travailler et faire grandir en nous la maîtrise qui est la nôtre de cet objet. Nous avons par le jeu d'écriture et la pratique, à faire la mutation en or philosophique.
Devenir par l'écriture : certains le pressentent!   
Ecrire est un exercice qui concerne autant la personne que je suis, que le sujet que je traite par l'écriture, par mon expression.

                                                                       

J'ai mille fois rêvé la paix...

J’ai mille fois rêvé de paix, de peuples en concorde ;
De tendres batailles, de  cœurs cousus, d’ennemis choyés :
D’âmes, enfin conciliées, revenues en innocence,
Que ne hanteraient que l’envie de vivre, que le désir d’aimer.

Il y eut bien,  des jours où les chants de guerre s’étouffèrent de soleils temporaires
Où le silence des hommes,
Se laqua de promesses dégagées d’amertume,
S’aspergea de bruyants sourires,
Où même les enfants s’offrirent  de trompeurs regards de lune.
 Les cieux, alors, tous absents de colère, s’oubliaient de mots solidaires
Et leurs tranquilles martyrs s’enivraient  de  gestes unis. 

Et puis, Il y eut cette nuit-là,  où dans des rues foudroyées,
Votre sang coula en ruisseaux : depuis les tranquilles frontières du rire,
Aux harmoniques sauvages des concerts, ils vous ont fauchés de mortelles rafales.
Une brume infâme, nous a léchés de  sa langue de terreur:
Qu’ont-ils fait de nos rêves, qu’ont-ils fait de vos vies ?
Que nous ont-ils fait vivre? Qu’ont-ils fait de vos fêtes, ?
Il n’est jusqu’aux étoiles qui s’étonnent.
Le pavé : ni nos armes, ni nos peines, jamais, ne le laveront. 

Comme une soie sur vos visages, un jour, peut-être,  s’étendra la quiétude revenue
Aucune aube, pourtant, n’effacera vos absences, aucun drapeau la solitude de vos  cris.

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Où est Dieu, là où l’on sème l'horreur ?

Où est Dieu, là où l’on sème l'horreur ?

Je me suis longtemps demandé où était Dieu, quand les hommes mourraient dans l’horreur des guerres, dans les mouroirs khmers ou les camps nazis. Où est-il ? Dans le cœur des victimes ? Fuit-il celui des bourreaux ?

Je ne fréquente aujourd’hui ni temple, ni mosquée, ni église. J’ai plongé, des ans, au cœur de l’homme ordinaire, goûté  à ses aigreurs blessées. J’ai fréquenté la pensée de mon siècle et les plaies sanglantes des enfants troublés.

Ma route a croisé des sages, et ces rêves limpides  auxquelles aspirent les humains, j’ai fouillé ces  passions des âmes simples trop souvent promptes aux faciles colères.

Aujourd’hui, lorsque le ciel m’interroge, lorsqu’ on abreuve mon regard du feu tiré d’armes de guerre, du sang versé sur nos trottoirs,  je  demande des comptes

« Où était Dieu, ce vendredi soir, 13 novembre, à Paris ? ».

Je l’ai cherché aux portes du Stade de France, quand un badaud est mort fauché par la folie terroriste.

Je l’ai cherché dans  la voiture noire qui crachait à la même heure  la mort par grandes rafales.

Je l’ai cherché - qui peut savoir !-  caché sous les tables des terrasses, quand les premières balles ont crépité, que les conversations se sont tues dans l’incompréhensible horreur.

Je l’ai cherché au Bataclan mêlé aux dernières notes d’un rock métallique.

La foule communiait pourtant, quand les fusils d’assaut, au début, n’ont pas même  fait allure de canards.

Oui Dieu, où était-il ?

On faisait en son nom, pourtant (soit disant !) :  comme toujours et depuis des siècles,
Et lui, il s’en est apparemment lavé les mains : sans doute, occupé ailleurs par d’autres affaires du monde … Il n’y était pas. Il n’y a, en tout cas, rien fait.

Peut-être, parmi les victimes, certaines, un peu plus tôt, avaient-elles prié, « Jésus, Allah, Jéhovah ou Vishnou… ». Peut-être, d'ailleurs, n’avaient-ils pas priés!

Le ciel, ils ne le verront plus que de trop près : pour avoir simplement vécus libres, heureux, ensemble et debout.

Atteints près de  cinq cents, ils avaient à peine plus de trente ans. Ils s’appelaient Rémi, Lola, Jamila, Eric, Nohémi, Juan, Franck, Halima, Gilles, Marie ou Mathias…. » ou même Ismaël Omar.

Finalement, que nous importent ces Dieux.
 Ils se disent, chacun, si facilement uniques!
Et ceux qui les prient bêtement, finissent par le croire !

Non! Vraiment! Dieu ?
Surtout qu’on ne me parle pas de lui, aujourd’hui !
Il n’était aux côtés ni des innocents, puisqu’il ne les a pas sauvés des blessures criminelles, 

Il ne sera sans doute, pas même, dans la consolation des proches, ou dans celle des témoins rescapés, si un jour, ils la trouvent.

Il ne pouvait pas être non plus au côté des coupables.

Aucun Dieu ne  peut cautionner de telles horreurs.

Faut-il le chercher dans la vie, alors ?
Dans cette  vie qui ne s’arrêtera pas à ces morts .
Dans ce rêve, noirci par des horreurs perpétrées ?
Dans  cette conscience collective, trempée-meurtrie du sang versé, qui se cherche la force d'un sursaut et le courage de réponses à donner aux folies commises? 

Dans cette guerre qui vient et ces morts (encore!), qui toujours l'accompagnent?

Dans les souffrances, Oh! exigeante compagne du vivant?   

Dans ce sens que nous saurons finalement, peut-être, leur donner?

Nos victoires se mesureront à ce que nous construirons sur les cendres présentes, sur les ruines de nos humaines violences! 

Dieu, s'il veut nous être utile,  puisse-t-il,  au moins, nous laisser devenir plus sages que nous ne savons être aujourd’hui.

Venez, tranquillement!

Venez tranquillement!

Venez!

Venez avec ce que vous aurez pu écrire.

Venez avec un texte qui serait à vous ;

Un écrit qui vous définirait singulièrement,

Vous et/ou votre chemin d'écriture.

Ce serait un plus !

Bien sûr!

Qu'il parle de vous, ou n'en parle pas,

d'ailleurs !

 Quelques lignes que vous seriez prêt(e)s à donner,  

Que vous auriez envie de partager!

Un petit quelque chose, quoi!

Peu importe le thème, pas besoin de long!

 Et si vous avez beaucoup écrit ?

Si vous m’envoyez de longs textes,

 Choisissez dans ce minerai brut,

Une belle pépite, ou un brin d'or à offrir.

Ou même, tiens! Venez les mains vides.

Ici, le vide n’est finalement que la chance du neuf!

Avez-vous jamais rien vu naître,

(Même une seule ligne d'écriture!)

Qui n'ait jailli, d'abord, du désir,

Ce cri de l'absence.

Du manque!

Essentiellement du vide!

Oh ! Le blanc de la feuille!  

Oui, venez comme vous êtes:

Légers ou chargés,

Équipés ou sans rien,

Venez libres

Chargés de mots ou bercés de silence,

De colères ou de tendresse.

Un stylo, pour moi, suffira!

Et même sans,

Venez quand même

Simplement l'esprit ouvert aux possibles !

                                                                                             

                                                              Pour un Atelier d’écriture ouvert