Méditation 4 -Oeuvre d'Adamante Donsimoni proposée à la créativité poétique
des participants à l'Herbier de poésie

Les couleurs du monde ne sont rien, avant que l'esprit de l'homme ne les libère.

-      Mais de quoi, mon frère ? Mais de quoi ? Et surtout, mon frère, dis-moi comment ?

            -    De chacun de ses propres maux, mon ami, de chacune des illusions qu'il y projette.

Au cœur de l'homme se trouve l'Homme,

Parce qu'au creuset de toute vie se trouve son Essence,

Au fond de chaque existence, cela même qui la déborde.

-      Sache-le, mon ami,

L'homme est son propre utérus,

Il se porte lui-même

Comme le fit, au début, sa mère.

            C'est ainsi qu'il naît l'Homme :

            En reconnaissant la vie

            Qui est en lui déjà inscrite ;

            En la reconnaissant aussi

            D'instant en instant,

            Sertie en ce monde,

            Et à sans cesse reconquérir.

            Assis, en un profond silence

            S'élève, la multitude bigarrée de ses folies

            Et paisible, l'homme de paix les ressent, les reçoit.

            Mais les  regarde pour ce qu'elles sont.

            Or ce faisant, il s'approche l'Homme.

            Traversant les masques

            Où se travestit encore sa  nature,

            Au cœur du cœur de chacun de ses instants vécus,

            Se révèle partout  la tranquille merveille qui l'habite.

            Oui ! Et sans qu'il le sache vraiment,

            Son âme est déjà pareille au trésor qu'il convoite.

            Ainsi naît l'homme qui se rencontre,

            Lentement et soudain conduit

            A l'infini de sa propre substance .

            Serge De La Torre

L'esprit d'un Atelier d'écriture

C'est l'esprit d'un atelier d'écriture que de démystifier le travail de l'auteur, voire du créateur en général .
Dans un tel atelier s' engagent des auteurs, en général amateurs, qui s'inscrivent sur les traces de plus grands auteurs qu'eux : mais Il n'y a pas de grande différence de nature entre l' écrivant et l'écrivain, simplement une conscience différente des techniques chez les seconds, ainsi qu'une pratique de l'art d'écrire, plus consciente ou qui normalement se voit un peu plus : juste donc une certaine différence d'engagement .
Parfois, il ne s'agit que d'une différence de statut social, d'inscription de l'auteur (de l'artiste professionnel) dans des circuits (réseaux de relations) commerçants qui n'ont pas autant à faire avec l'Art que l'on croit et parfois beaucoup avec la préservation d'un milieu ou d'une élite, d'un système établi par une structure commerciale qui ne dit pas toujours son vrai nom ou se cache (se nie avec la complicité du créateur) pour ne pas être trop visible .

C'est Albert Jacquard (lors d'une conférence à Dieulefit -26) en 2005, que j'ai entendu dire que nous sommes tous des fruits d'un réseau.
Et je n'ai jamais connu homme, apparemment plus fragile, plus modeste et simple que lui. Mais souvent la faiblesse est une grande force et la sienne était de celle-là.
Tout le monde n'est pas Albert Jacquard mais Albert Jacquard s'affirmait comme étant comme tout le monde, comme et avec le plus simple et le plus pauvre d'entre nous. Son engagement et sa vie l' ont prouvé.
Cette intelligence, cette humanité qui sont devenues les siennes : il disait les devoir à tous ceux qu'il a croisé, la totalité de son réseau de vie, en somme.
Je préfère lui ressembler que prétendre à une nature qui serait surhumaine, parce que touchant au domaine de l'Art (Dieu me garde de l'orgueil à la Salvatore Dali qui nous guette tous et toujours!), et je préfère, ne jamais m'oublier comme très ordinaire, c'est à dire très redevable à tous ceux qui font la vie qui est la mienne..

Je veux l'affirmer haut et fort, toujours !
Quoi que je fasse ou écrive, quelque soit le regard que l'on me porte! Que j'ai écrit et/ou édité, au moment de mourir, un, deux, dix livres ou frisé le Prix Nobel. :)

Souvenirs ...

Je me souviens de jours épars et de chemins creux, 

De chansons d'amour et de grands voyages, 

De sombres passages et de si belles roses. 

D'heures de courages 

Et de temps de fuite, 

D'instants ridicules, comme aussi de grandes heures.

Je me souviens, je me souviens... 

Et puis j'oublie.

Comme l'eau aux fontaines, 

Elles coulent les images, 

Éclairs de joies et longues peines;

Heures multiples et visages aimés!

Courses d'enfants en grand nombre: 

Qui Volent au gré de leurs rires : 

Frimousses qui rêvent, 

Paroles emportées au gré de leurs délires.

Et moi, parmi eux, j' ai goûté d'être heureux.

Je me souviens de temps anciens, 

Et d'hiers qui se fondent. 

Ils ont, tous, le temps d'un évanescent tour de piste, 

d'étranges airs de présents. 

Puis ils s'en retournent, déjà morts, à leur néant.

Et ne reste que l’œil, l'oreille et le cœur 

qui guettent et attendent : 

Que le temps une fois encore se dise et se donne,

Qu'un souvenir m'habite et puis m'étonne! 

Le 06/03/2016

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