Au jardin des Essentiels

Corps lourd et chemin du vide :

Chemin d'un plein qui s’en va,

Et d’un au-delà qui s’ouvre...

Une voix me guide

Lente et tranquille,

Me conduit 

Jusqu’à l’étrange porte de pierre.

Arche lourde au détour du chemin,

Obstacle de vie, entourée de prometteuse quiétude.

Quand je la franchis :

Plantes et allées sont toutes en ordre,

Et pourtant n’ont rien de figé,

Éprises d'être et  de lente souplesse.

Devant moi, une ronde dalle.

Un granit blond, lisse et chaud 

Comme une chair alanguie. 

Où se tient une mère et sensible

Et emplie de douceurs

Qui porte en ses bras, un enfançon, né d'hier

ou de longue éternité

Une merveille d’innocence, un mystère de silence.

Image de l’incréé, du naissant.

Du libre de l’existence, et de toute objection.

Et il tête, l’enfant, au doux sein de sa mère

Et n’a besoin de rien.

Il vit -sans manque- au téton maternel.

Et rayonne cette paix  dans laquelle il se trouve.

Il transpire, sais-tu, d'une lumière qui l’habite.

Ce jardin nourrit, là ,sa profusion,

Il y enracine sa croissance

Au sacré de l'union.

Non loin, un homme, humble jardinier

Qui m’offre des mots 

Où inscrire à jamais ma vision.

Qui m’indique, aussi, où creuser la terre,

Où poser mon offrande, 

Pauvre graine d’émeraude :

Humble semence, 

Amorce de vie renée.

Et la fleur de grenat grandit à l'instant,

Au milieu de milliers d’essences diverses: 

Réalité vive et soudaine,

Bouture, et nouveau départ

Dans ce jardin-écrin 

Oh! jardin de la Vie.

Oh ! jardin d’une enfance rêvée,

Qu’y a-t-il donc encore à craindre ? 

La peur n’est jamais réservée qu’aux apparences :

Ici l’agneau embrasse le tigre,

Ici, et le Blanc et le Noir sont unis

Ici se riment d’eux-mêmes, les contraires,

Ils se croisent sans se détruire :

Et même la vie et même la mort

Qui trouvent à être,

Qui trouvent paisibles à se chérir.

J’ai mis en terre ce qui devait l’Etre,

Ma quête peut aller plus loin, 

Repartir.

J’emporte avec moi ce relent d’ailleurs,

Cet instant d'Éternel.

 Et je sais

-Que m’importent les circonstances-

Que l’essentiel est toujours possible !

                           Qu'il suffit d'y bien voir, 

                           Qu'il suffit d'y regarder.

                                                     
                                                       Serge De La Torre 

Jardins intérieurs

 Jardins intérieurs

Ils sont en nous les jardins, au fin bout derniers de nos soupirs, ils s’épanouissent en nos veines en glorieux flux imaginaires. Il convient de les trouver, tapis de couleurs aux lumières de nos âmes. Il n’est qu’à les trouver aux silencieux espaces de nos fonds

Tableau d'André Van Beek

Indistinct brouillard :

Jaillissement de lumière,

Explosion d’couleur …

En ces jardins, vit un couple tranquille, maître et compagne, maîtresse et jardinier, qui te conduisent à tes noces réconcilient ton cœur à tes larmes, émotions et alarmes et t’offrent la paix qui finalement t'éblouit de ses charmes…  

Paix d’un coin d’eau claire,

Cœur d’un océan de fleurs

Un chemin y court.

Leur vie est toute de contraste et la tienne de soucis, les deux s’harmonisent : de nouveaux liens se tissent et le temps se lasse de courir. La vie est profusion et lenteur, au jardin des délices, au grand jardin des larmes, au grand jardin des fleurs.

Pompon de fleurs nues

Arbustes en pomélos,

Tiges noires et torses.

Les paradis intérieurs ont les allures qui nous font et nous défont, et les floraisons de couleurs diverses et pleines d’allures, goutte de l’eau de la vie qui t’accueille et t’embrasse. Goûte là dans ta main, fais-en le recueil. Créée ton calice, oublie ta science. Prends donc-là, ta confiance aussi bien que ta patience !

Il est des jardins

Comme des gens et des vies :

Ils vont et varient.

Retourne à la vie, homme d’inconscience perdue, les yeux ouverts, ouverts à ce nouveau jour. Il n’est pas de lumière que tu ne puisses trouver, en dehors de ces maîtres de douceur, de ces êtres paisibles, amants du renouveau. Il n’est point de miracle que tu ne puisses trouver en tes intérieurs jardins, car ….

Ils dorment en nous,

Au fin bout de nos désirs :

Où chante la vie

Serge De La Torre

El toro y la muerte

Francis Bacon, Étude de taureau, 1991, huile, peinture en aérosol et poussière sur toile, 198 x 147 cm, collection particulière © The Estate of Francis Bacon / All rights reserved / ADAGP, Paris and DACS, London 2019

Taureau furieux,

Ombre fantôme

 Qui jadis hanta l’arène !

Certains jours de grande chaleur, dans le flottement licoreux d’un air instable, apparaissent tes cornes - : en transparence sur le blanc des portes du toril…

Taureau écumant

Qui bouillonne de rage

Quand à la mort, il fit face !

Ils te narguent les picadors sur leurs chevaux en caparaçon, les matadors en habit de sinistre lumière.

Capote, piques et banderilles toutes t’excitent de leur mouvement hiératiques , de leur traitrise blessante , jusque-là même : au cœur de la fournaise : à la racine même de ta sourde colère.

Ils te voient - les fous ! -

Comme simple bête,

Quand c’est un Dieu qui fait face !

Tu t’avances vers l’infini ! Par cette porte d’honneur où ta mort n’est qu’un passage. C’est leur nuit qu’ils ignorent quand ils te disent porté par le feu, la tempête et quelque violence.

Tu n’es que nature

Face au toréro

Il jabote le fol, mais te craint ! 

Tu renvoies dos à dos à leur peu de courage, à leur violence, ou leur soif de carnage, les toristas*, les toreristas*, ou les curieux et obscurs turistas*.

Toi, tu avances - fier, fort, et la corne haute- vers la muleta* qui flotte – sordide traîtresse au bras qui porte la passe, et qui cache l’épée au baiser mortel. Tu sors de l’ombre et va vers ta lumière.

Du si vil boucher,

De la bête qu’il tue,

Qui donc a le plus d’honneur !

                                               Serge De La Torre

*Torista : Spectateur essentiellement attiré par le spectacle du taureau

*Torerista : Spectateur essentiellement attiré par le spectacle du toréador

*Turista : public de corrida occasionnel ou étranger

* Passe : action d'appeler le taureau sur un leurre, capote ou muleta, de le faire courir et passer le long de son corps

* Toril : stalle, local où le taureau est confiné avant qu’il n’entre dans l’arène

* Muleta : leurre en drap de serge rouge utilisé par le matador durant la faena

                                                                               

« Romano, Les lettres à Grand-père » Autrice Adamante Donsimoni.

Voici un titre !

Une énigme, plus qu’une porte d’entrée, vraiment transparente !                                     

Et bien malin, qui de là, peut déduire ne serait-ce que l’essentiel du contenu.

Ce livre se savoure, il se ressent autant qu’il se lit.

« Romano » d’abord !

Une pirouette qui vaut la peine de la curiosité, et le détour de la lecture.                                   

Il ancre (encre) semble-t-il un destin dans une anecdote, une dette enfantine…

Les Lettres, ensuite…

Certes, il est bien question tout au long du livre de missives, mais reste la question pour le lecteur de bien comprendre où s’origine ces écrits, et à « qui » ils s’adressent.                            

On n’est pas, avec ce recueil, forcément loin de l’œuvre diaristique, ou de l’échange épistolaire, (surtout dans un sens, quoique …) mais on en déborde largement le fond : ici la quête est personnelle, et touche autant à l’expression poétique, qu’au partage d’une expérience intérieure essentielle.

La poésie retrouve, là, son essence première, celle que lui donnait les Grecs, pour qui elle se confondait avec un pouvoir « divin » et avec les origines de l’Univers.

« Romano » est de plus structuré dans sa forme, autant que dans son contenu.

Ponctué de tankas, après chaque adressage en prose, ceux-ci font apparaître la quintessence de chacune des lettres.

Elles sont (d’ailleurs relevées de quelques photos frappantes qui donnent à l’œil le temps de l’esthétique, le temps de se projeter et respirer. 

Faut-il dévoiler (si tant est que cela soit possible !) « qui » est ce Grand-père que le livre dévoile lentement, page après page, et jusqu’à la dernière, tout en les précédant chacune ?

Sans doute vaut-il mieux ne pas le faire.  « Dé-finir », ne devrait-il pas, étymologiquement, conduire hors des limites, plutôt qu’à cerner la réponse impossible de mots supplémentaires.

Elle n’en mérite pas moins que le lecteur se laisse gagner par cette question, et qu’il plonge à la suite de l’Autrice en quête de ce « Grand-père » qui nous concerne chacun, afin de nous ouvrir à des vécus possibles, et fort sincèrement partagés dans les divers textes.

Il y a dans ce livre, des passages d’une bien  fine sensibilité, d’une humanité profonde, et d’une sagesse vécue, sans, pourtant, aucune prétention à rien conduire, ou rien indiquer à quiconque.

Une quête décrite, oui ! un vrai chemin d’expériences (reçues et/ou ressenties) en termes de qualités et d’images, à diverses grandes heures d’une vie qui se vit comme simple, actuelle et engagée : un cri de révolte parfois nourri de la confrontation à l’absurde ou à l’injuste.

Un livre où la poésie se conjugue en vers comme en prose, où la musique et la polysémie des mots sont portées par un cœur ouvert, en dialogue avec la Vie qui l’anime et l’entoure.

                                                   Serge De La Torre

Estampe indienne au Bois de Boulogne

Un seul geste suffit pour faire un chef d'oeuvre 

Au loin, un sombre couple d'amants, 

Crie à sa manière la  perfection du moment .

Pour eux, la mer est une perspective évadée. 

La vernale blancheur d'un bouquet, 

Vaut la grâce d'un genou en terre 

La main nue d'une élégante accroupie,

Met de l'or au paysage de soleil ébloui. 

Serge De La Torre

Maurice Denis, Avril (Les Anémones), 1891, Collection particulières
                         (Tous droits réservés © Paris, ADAGP, 2012)

Sage ou passage ?

Le vieux sage du parc Monceau -photo Adamante-

Quoi ? D’une clôture, on voudrait me contraindre ?

Je ne suis pas de ceux-là, Madame. Je ne suis pas de ceux-ci, Monsieur. Immobile en tout point, je vais pourtant mon chemin, jeune fille ; mon beau jeune homme, je déroule tranquillement ma vie.

Ans et saisons passent

Et je pousse, m’étends

Je m’impose et m’étale.

Oui, plus de cent coudées en hauteur, plus de vingt, bientôt trente de tour de taille, j’en impose Ma Dame, je dispose d’arguments, Monsieur. Voyez ma ramure, cette volupté boursouflée de mon tronc.

Ma vie est aisance

Et plaisir aussi.

Je croîs, plein épanoui.

  

Dans mes branches et ma ramée, divers, bigarré : tout un peuple. Oiseaux, vers et fourmis ! Tout un chacun trouve en moi le gîte, et la plupart jusqu’au couvert. Pas un que je rejette, pas un que je renie. Et moi, moi, je suis leur roi, je suis leur toit, je suis moi. Ans et saisons passent, les gens aussi. Et moi, je demeure et vous salue d’un souffle d’ombre Ma Belle, d’un simple bruit Mon Joli.

Et deux cents ans d’âge

Dit d’Orient, je suis :

Vieux sage au Bois Monceau.

Mais qu’entends-je ? Quel est ce bruit ? Grincement de dents métalliques et bruits de chaîne glacée. Odieuse odeur d’une huile brûlée et chant de mort de l’autre qu’on assassine, oui, cri de silence de l’arbre qu’on abat et qui meurt.

Qui sera le suivant ?

Ne serait-il pas pour moi ?

Ce crissement de fer ?

Grondement de mort :

Tronçonneuse qu’on affûte,

Outil maudit qui, sadique, par avance et dans la fureur jouit !  

Sauvez le Platane, sauvez le Platane du Parc Monceau ! Qu’on me protège, et qu’on m’enferme, s’il vous plait Mesdames ! D’un grillage, d’une barrière, d’un haut mur s’il le faut, mes amis ! Je suis trop jeune encore, je suis si beau !

Qu’on m’oublie… m’oublie :

Loin de moi la scie,

Et loin l’échafaud !

©Serge De La Torre

Vincent mon frère, Vincent mon ami,

Tu t'en es allé Vincent, selon ton habitude …

Comme une étoile filante….

C’est sûr, mon ami,

Tu fus un géant. 

Tu allais à ton art 

Comme nos pères allaient à la mine : 

Le visage grave, et le regard parfois perdu, 

Et dans ta barbe hirsute,

Tu marmonnais en marchant,

Des sentences de sage, 

Que tu avais, à la dure,

-Dans une si grande solitude-, apprises : 

« N’oublions pas que les petites émotions 

Sont les grands capitaines de nos vies,

Et qu’à celles-ci, nous obéissons sans le savoir ».

Tu vibrais, Vincent, avec les étoiles que tu peignais,

Mais qu’aurions-nous du attendre d’autre, du génie ? 

N’est ce point toi qui m’écrivis un soir : 

« Je vis une clarté effrayante 

Au cours des moments où la nature est si belle. 

Je ne suis plus conscient de moi-même 

Et les images m’arrivent comme dans un rêve. »

Oh Vincent mon frère, oh Vincent mon ami !

Il est de doctes savants qui s’étonnent, 

Eh oui, mon frère, 

Qui s’étonnent, eh oui mon ami !

Que tu n’aies su atteindre au mystère,

 Qu’aux pires heures du chemin …

Aux pires moments, de ta vie :  

Au seul cœur des plus sombres de tes échappées,

Au plus noir du pays de ta mélancolie ? 

Oublient-ils ce que quelque jour tu nous prédis ?  

« Il faut pouvoir vivre d’un morceau de pain, 

Tout en travaillant toute la journée, 

Et en ayant encore la force de fumer,

Et de boire son verre, 

Il faut ça dans ces conditions. 

Et sentir néanmoins les étoiles 

Et l’infini en haut clairement. 

Alors la vie est tout de même presque enchantée ».

Tu vibrais ces jours-là, 

Jours de gloire et jours maudits,

Au diapason de ces constellations,

 Où ton œil comme le nôtre,

 N’était jamais encore allé ? 

Bien sûr Vincent, bien sûr mon ami ! 

L’âme humaine est un microcosme

Où se reflètent tous les infinis ?

Les alchimistes le disaient déjà, 

Et qui donc oserait, après toi, en douter ? 

Et quoi, ? Que semblable connaissance ait pu

 Te faire dépasser nos ordinaires prudences ?  

Ne nous as-tu pas dit un jour : 

« La normalité est une route pavée : 

On y marche aisément, 

Mais les fleurs n’y poussent pas. »

D’autres tout semblablement doctes s’étonnent 

Que le mystère des galaxies ait pu t’échapper,

 Lorsque tu choisissais d’être plus simplement, 

Plus heureusement des nôtres. 

Tu restais pourtant artiste, mon Vincent,

Tu ne faisais alors qu’œuvre plus humaine :  

Et tu nous confiais, alors, en quelques mots

Ton amour maladroit, ton amour d’ homme : 

« Dans un tableau, je voudrais dire

Quelque chose de consolant comme une musique (…)

Il n'y a rien de plus réellement artistique

Que d'aimer les gens.”

Et te rends-tu compte Vincent, 

Tu voyais juste encore, mon ami , mon frère ! 

Toi qui m’envoyas un jour ce message prophétique : 

« La science – le raisonnement scientifique – 

Me parait être un instrument

Qui ira bien loin dans la suite. (…)

Des générations futures, il est probable, 

Nous éclairciront à ce sujet si intéressant ; 

Et alors la Science elle-même pourrait – 

Ne lui déplaise – arriver à des conclusions 

Plus ou moins parallèles aux dictions du Christ 

Relatives à l’autre moitié de l’existence. »

Te voici parti mon frère, rejoindre tes étoiles,
 Définitivement entré dans ta nuit.
Faut-il que je m’en étonne ?
Toi qui n’a jamais été que sur le départ,
Hasardeusement posé parmi nous :

     « Cela m’intéresse infiniment,
     Mais une chose complète:
     Une perfection nous rend l’infini tangible ;
     Et jouir d’une telle chose,
    C’est comme le coït, le moment de l’infini. (…) »
    « On commence à saisir alors que la vie
     N’est qu'une espèce de période de fumage,
     Et que la récolte n'est pas de ce monde. »
     Dans la vie du peintre peut-être la mort     N’est-elle pas ce qu’il y aurait de plus difficile.
     Moi je déclare ne pas en savoir quoi que ce soit, 
    Mais toujours la vue des étoiles me fait rêver 
    Aussi simplement que me donnent à rêver 
    Les points noirs représentant 
    Sur la carte géographique, villes et villages. »

Adieu Vincent, adieu mon frère, adieu mon ami, 

                                  Serge De La Torre

                                           A Vincent Van Gogh
                        Par la voix de Théo, son frère et meilleur ami…

Quand on écrit ...

Et voici encore un tableau de la galerie d'Alvaro De Taddéo: Lange Erlen 3 Mais dites-moi!  Quand on écrit, c'est bien sûr pour être lu. Je disais que l'édition est une aventure, un chemin en soi, surtout lorsqu'il s'agit d'une auto-édition.  Comme on maîtrise mieux les diverses étapes du processus et même une partie des ventes, on peut mieux suivre le parcours et certains impacts qu'il peut avoir.  Le livre a déjà été vendu en Suisse, il a voyagé jusqu'au Gabon, un article est paru dans la presse (La Tribune du 21 février 2019), sans que j'ai rien fait pour. ... Un livre une fois écrit et publié a sa vie propre. Et le moindre petit mot que l'on reçoit en retour est un cadeau. Qu'il porte sur les textes ou les illustrations … Alors merci pour les messages de sincère soutien que je reçois après lecture des CHEMINS VIVANTS  . En voici un parmi bien d'autres : toute une page d'un Blog littéraire L'HERBIER DE POESIES. https://imagesreves.blogspot.com/2019/02/chemins-vivants.html?spref=fb&fbclid=IwAR16J06ah3t5XR2VGpkir1mS5DANcXNdb3lZQx_2dHTB_CQsTDuDOZxb5UY Dominick Sur Jabron est en train de manger café, à Le Rallye. 4 avril, 10:55 · Montélimar ·  Chemins vivants de Serge De La Torre Page 55 "Jeune homme confiant" J'aime le texte qui ne cesse de me parler de mon passé, de mon présent, de ma vie toute entière Très belle illustration également !!!! Merci Serge Merci Alvaro 2 Commentaires Serge De La Torre Ce jeune homme représenté, qui n'est autre qu'Alvaro De Taddéo, te ressemble de bien des points de vue. Pour ce qui est du texte, je suis heureux qu'il te parle et dise quelque chose de toi. Je ne peux que t'inviter à trouver (ou te souhaiter de trouve… Dominick Sur Jabron est en train de manger café, à Le Rallye. 4 avril, 10:07 · Montélimar ·  Toujours au Rallye, café froid ... Un peu de lecture :) Livre d'un ami avec une belle dédicace personnelle Merci Serge De La Torre Serge De La Torre Il n'y a pas de quoi Dominick Sur Jabron , c'est toi qui me fait un honneur quand mon livre t'accompagne et plus encore quand il t'apporte quelque chose d'une présence amicale. Serge De La Torre 7 mars ·  C'est beaucoup d'amitié que m'a fait Adamante Donsimoni que de consacrer toute une page de " L'Herbier de Poésies" à mon recueil de nouvelles et poèmes. Je l'en remercie bien sûr, ainsi que de toute son activité d'animation poétique menée semaine après semaine. Une activité parmi plusieurs dans une vie artistique, personnelle et culturelle très dense . Merci aussi à ces belles personnes qu'elle nomme affectueusement les "brins" de l'Herbier , pour leurs contributions nourri… Afficher la suite IMAGESREVES.BLOGSPOT.COM Chemins vivants Blog où l'on rêve en images, en poésies et partages. 4Laure Roux, Françoise Schilling et 2 autres personnes Commentaires Serge De La Torre 26 février ·  Je disais que l'édition est une aventure, un chemin en soi, surtout lorsqu'il s'agit d'une auto-édition. Les retours qu'on reçoit sont de toutes natures: Le livre a déjà été vendu en Suisse, il a voyagé jusqu'au Gabon, un article est paru dans la presse (La Tribune du 21 février 2019), sans que j'ai rien fait pour. ... Un livre une fois écrit et publié a sa vie propre. Et le moindre petit mot que l'on reçoit en retour est un cadeau. Qu'il porte sur les textes ou les illustra… Afficher la suite Commentaires Afficher 8 autres commentaires Serge De La Torre 😄😉👏 J’aime  · Répondre  · 9 sem Nicolas Delalondre Félicitations ! 1 J’aime  · Répondre  · 8 sem Serge De La Torre Merci Nicolas Delalondre, nos routes vont parallèles , l'un marche et l'autre va à cheval, mais nous allons grosso modo dans des directions assez semblables. Bonne continuation. 1 J’aime  · Répondre  · 8 sem Serge De La Torre Amicalement, Serge