Au jardin des Essentiels

Corps lourd et chemin du vide :

Chemin d'un plein qui s’en va,

Et d’un au-delà qui s’ouvre...

Une voix me guide

Lente et tranquille,

Me conduit 

Jusqu’à l’étrange porte de pierre.

Arche lourde au détour du chemin,

Obstacle de vie, entourée de prometteuse quiétude.

Quand je la franchis :

Plantes et allées sont toutes en ordre,

Et pourtant n’ont rien de figé,

Éprises d'être et  de lente souplesse.

Devant moi, une ronde dalle.

Un granit blond, lisse et chaud 

Comme une chair alanguie. 

Où se tient une mère et sensible

Et emplie de douceurs

Qui porte en ses bras, un enfançon, né d'hier

ou de longue éternité

Une merveille d’innocence, un mystère de silence.

Image de l’incréé, du naissant.

Du libre de l’existence, et de toute objection.

Et il tête, l’enfant, au doux sein de sa mère

Et n’a besoin de rien.

Il vit -sans manque- au téton maternel.

Et rayonne cette paix  dans laquelle il se trouve.

Il transpire, sais-tu, d'une lumière qui l’habite.

Ce jardin nourrit, là ,sa profusion,

Il y enracine sa croissance

Au sacré de l'union.

Non loin, un homme, humble jardinier

Qui m’offre des mots 

Où inscrire à jamais ma vision.

Qui m’indique, aussi, où creuser la terre,

Où poser mon offrande, 

Pauvre graine d’émeraude :

Humble semence, 

Amorce de vie renée.

Et la fleur de grenat grandit à l'instant,

Au milieu de milliers d’essences diverses: 

Réalité vive et soudaine,

Bouture, et nouveau départ

Dans ce jardin-écrin 

Oh! jardin de la Vie.

Oh ! jardin d’une enfance rêvée,

Qu’y a-t-il donc encore à craindre ? 

La peur n’est jamais réservée qu’aux apparences :

Ici l’agneau embrasse le tigre,

Ici, et le Blanc et le Noir sont unis

Ici se riment d’eux-mêmes, les contraires,

Ils se croisent sans se détruire :

Et même la vie et même la mort

Qui trouvent à être,

Qui trouvent paisibles à se chérir.

J’ai mis en terre ce qui devait l’Etre,

Ma quête peut aller plus loin, 

Repartir.

J’emporte avec moi ce relent d’ailleurs,

Cet instant d'Éternel.

 Et je sais

-Que m’importent les circonstances-

Que l’essentiel est toujours possible !

                           Qu'il suffit d'y bien voir, 

                           Qu'il suffit d'y regarder.

                                                     
                                                       Serge De La Torre 

« Romano, Les lettres à Grand-père » Autrice Adamante Donsimoni.

Voici un titre !

Une énigme, plus qu’une porte d’entrée, vraiment transparente !                                     

Et bien malin, qui de là, peut déduire ne serait-ce que l’essentiel du contenu.

Ce livre se savoure, il se ressent autant qu’il se lit.

« Romano » d’abord !

Une pirouette qui vaut la peine de la curiosité, et le détour de la lecture.                                   

Il ancre (encre) semble-t-il un destin dans une anecdote, une dette enfantine…

Les Lettres, ensuite…

Certes, il est bien question tout au long du livre de missives, mais reste la question pour le lecteur de bien comprendre où s’origine ces écrits, et à « qui » ils s’adressent.                            

On n’est pas, avec ce recueil, forcément loin de l’œuvre diaristique, ou de l’échange épistolaire, (surtout dans un sens, quoique …) mais on en déborde largement le fond : ici la quête est personnelle, et touche autant à l’expression poétique, qu’au partage d’une expérience intérieure essentielle.

La poésie retrouve, là, son essence première, celle que lui donnait les Grecs, pour qui elle se confondait avec un pouvoir « divin » et avec les origines de l’Univers.

« Romano » est de plus structuré dans sa forme, autant que dans son contenu.

Ponctué de tankas, après chaque adressage en prose, ceux-ci font apparaître la quintessence de chacune des lettres.

Elles sont (d’ailleurs relevées de quelques photos frappantes qui donnent à l’œil le temps de l’esthétique, le temps de se projeter et respirer. 

Faut-il dévoiler (si tant est que cela soit possible !) « qui » est ce Grand-père que le livre dévoile lentement, page après page, et jusqu’à la dernière, tout en les précédant chacune ?

Sans doute vaut-il mieux ne pas le faire.  « Dé-finir », ne devrait-il pas, étymologiquement, conduire hors des limites, plutôt qu’à cerner la réponse impossible de mots supplémentaires.

Elle n’en mérite pas moins que le lecteur se laisse gagner par cette question, et qu’il plonge à la suite de l’Autrice en quête de ce « Grand-père » qui nous concerne chacun, afin de nous ouvrir à des vécus possibles, et fort sincèrement partagés dans les divers textes.

Il y a dans ce livre, des passages d’une bien  fine sensibilité, d’une humanité profonde, et d’une sagesse vécue, sans, pourtant, aucune prétention à rien conduire, ou rien indiquer à quiconque.

Une quête décrite, oui ! un vrai chemin d’expériences (reçues et/ou ressenties) en termes de qualités et d’images, à diverses grandes heures d’une vie qui se vit comme simple, actuelle et engagée : un cri de révolte parfois nourri de la confrontation à l’absurde ou à l’injuste.

Un livre où la poésie se conjugue en vers comme en prose, où la musique et la polysémie des mots sont portées par un cœur ouvert, en dialogue avec la Vie qui l’anime et l’entoure.

                                                   Serge De La Torre

Faire face à la détresse, faire face à la misère

                                        

« Chacun porte sa croix », disait ma mère.
Et elle a porté la sienne avec courage, c’est entendu . Et tout aurait du être dit. Mais depuis, j’ai goûté la vie et senti bien des souffrances, et pas que les miennes : je les ai vu entre les lignes écrites, au détour des cris, des larmes d’humains, de leurs voix ou même de leurs destins.  Et jusqu’aux grands sages qui affirment que « La vie est souffrance ». Comment ne pas hurler ? Mais quoi...

Le Diable, les Dieux ou les hommes ?

Qui dois-je tenir pour responsable ?

Diable, Dieu ou bien les hommes ?

Qui dois-je poursuivre de ma rage ?

Il y aurait tant à dire, et puis tant à faire.

Ma petite cuillère percée, ne suffit pas à vider l’océan de ces détresses qui, partout, jusque dans nos paradis nous cernent et nous blessent de leur insistance.

                                      

 Dans ce camion bâché de République Dominicaine, nous étions vingt touristes.

Il filait sur la piste chaotique de la plantation, à tombeau ouvert.

 Nous devions traverser un village de travailleurs, en fait de véritables esclaves haïtiens, sans-papiers donc sans existence sur le territoire dominicain.

On nous avait invité à prendre avec nous, tous les bonbons possibles, des cahiers d’écoliers et des stylos. Ce serait une fête, nous leur en ferions cadeaux…

Lorsqu’arriva notre camion, les enfants courraient autour, alors même qu’il roulait encore. Les plus lestes tentaient de grimper aux ridelles du véhicule , d’arracher peut-être quelques vétilles à notre générosité, à défaut de pouvoir le faire à nos richesses.

Pleins de faims peut-être, de désirs en tout cas, de besoins surtout !  Ils n’avaient rien. Sans papiers, ici, voulait dire aussi  sans école, et ils vivaient pieds nus sur la terre battue par une chaleur d’ enfer, dans des cabanes de bois et de tôles vite assemblées.

Dans les champs de canne, plus loin, leurs parents peinaient  à récolter sur leur dos, chacun jusqu’à quatre ou cinq tonnes par jour de canne à sucre, et gagnaient, au mieux, un euro en fin de journée.

                                         

 Et je l’ai vu le chauffeur :  au lieu d’un arrêt pour nous permettre une distribution plus humaine et fraternelle, je l’ai vu, le chauffeur, presser l’accélérateur.

Le camion a fait un bon en avant. Nous criions, nous criions pour qu’il freine, s’arrête enfin et évite de blesser les enfants, bien plus frustrés que nous encore, et qui tentaient de se maintenir.

Que nenni, il n’en roulait que plus vite !

Nous avons du les jeter par-dessus bord, en direction, de plus en plus lointaine, des mains enfantines tendues et malheureusement vides.

Au vent du hasard, nos beaux cahiers bien propres, nos stylos bien emballés et même nos bonbons. Eux aussi prendraient le sable, malgré leurs pauvres emballages colorés.

Parce que la misère et la souffrance font peur, parce que ce n’est que trop vrai qu’il serait doux de ne rien en voir, qu’il serait si doux de ne rien devoir.

On nous a ensuite expliqué que le chauffeur s’était effrayé, qu’il avait voulu jouer la sécurité. La sécurité, oui, avant tout ! la confortable, la nôtre à chacun et  la mienne aussi ce jour-là, puisque j'étais là.

Finalement, on nous a montré sans le vouloir sur quelles fondations s’élèvent nos sécures conforts all-inclusifs, et aussi quel esclavage inhumain donne ce si bon goût, au prix de mon carré de sucre du matin .

A l'arrêt suivant, le chauffeur, sans commentaire aucun , nous a montré le pistolet - toujours chargé- qu’il gardait, prêt à tout, dans sa boite à gants.

                                         

Dans "l'humanitaire" aussi, pour cet homme, la peur pouvait, du moins potentiellement, le conduire à une confrontation si tendue que la mort à donner  était possible.
Là et même ailleurs, j'en ai vu de ces miliciens armés jusqu'aux dents, qui protégeaient la richesse montante, tenue dans de grands magasins, contre une pauvreté sans fond tenue juste de l'autre côté des portes d'entrée, à deux pas de nos luxueux refuges clos pour touristes choyés.

Le premier jet de ce texte est né d'un souvenir authentique, retrouvé durant un atelier d'écriture animé par Isabelle Pandazopoulos. L'atelier a eu lieu, début octobre 2018, à Montélimar dans le cadre des Cafés Littéraires.