Les matins bleus

Vous dirai-je les brumes 

Des matins bleus ?

Les coulées de lumières 

Dans les sous-bois ? 

Les roux des broussailles 

Qui y font des tapis ternis 

Par l’œil et puis l’usage ?

Saurai-je vous peindre, en mots, 

Les verts des feuillages 

Qui s’assombrissent ? 

Limbes condamnés 

D’un été qui, comme il peut, résiste. 

Je vous dirai - qui sait ?!- 

Ces noirs des ramures 

Qui, de leurs lignes libres, 

Zèbrent le ciel d’élans divers.

J’irai peut-être jusqu’à vous chanter 

Les percées d’azur 

Dans les au-delàs lointains.

                       

Mais n’attendez pas,

On ! non ! N’attendez pas

Que je vous parle d’automne :

L’automne ? c’est bien autre chose :

C’est différent, chaque jour, tenez ! 

Quoique ce puisse être… 

Même si c'est tout cela aussi … 

Du moins parfois ....

Serge De La Torre

 Paru dans "L'Herbier de poésie":

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