Puissants ! Oh ! Inutiles jouisseurs !

La vendeuse de fleurs : oeuvre de Georgios Jakobides

Proposée dans le cadre de la communauté  l'Herbier de Poésies 

https://imagesreves.blogspot.fr/2017/04/lenfance-pour-la-page-76.html

Enfant sacrifiée, en attente de fortune !

Porteuse de misères et de loques fanées.

Marchande du plus beau : de l’inutile…

Pourvoyeuse de l’éphémère,
De la nature sans profit :

Toi, vendeuse de lavande,
Et d’autres plus humbles fleurettes,

Lasse, tu t’es assise,

Au seuil d’un palais .

Tombée là, épuisée,

Fermée, soudain, aux tristesses du monde.

Tu dors, fillette, et tes rêves sont loin !

Dans aucune de leurs écoles,
On ne t’a apprit à penser
Le destin que tu vis .

Alors, d’un rayon de soleil,
Tu te fais un régal .

D'une marche, d’un mur chaud,
Le plus doux des reposoirs.

Et d’une lourde chimère affamée,
Le plus délicieux des mensonges.

Libre, adossée à la pierre de l’histoire,
Tu imagines le goût d’un  autre monde.

Celui, où enfin régneraient pour tes semblables,

Le droit de vivre son âge, et celui de devenir.

Puissants !  Oh ! Inutiles jouisseurs !

A quoi bon le pouvoir qui est le vôtre,
S’il n’est celui de protéger la vie ?

A quoi bon vos opulences,
Si elles ne servent à rendre douce l’existence  des enfants,

Le sort des fragiles et la route de ceux que vous nommez,
Pleins de mépris, les ventres creux,  !

Serge De La Torre

Serge De La Torre

https://plus.google.com/+SergeDeLaTorre

http://decoeuretdencre.blogspot.fr/

Recueillement et chimères

Faire silence, revient parfois à affronter

L’armée secrète de ses propres ombres.

Chaque pensée y devient un fantôme,

Chaque instant, un souvenir qui vous hante ;

Ne reste qu’à accepter leur vacuité,

Jusqu’à la vaine illusion de leur nombre.

Regards de soi, regards des autres : tous se confondent.

Images d’eux, images du moi en ce cœur perdu qui se leurre,

Âme triste qui s’illusionne et se heurte à elle-même :

Nous ne sommes que nos propres prisons.

Quand notre esprit semble une apparence en transit,

Et notre corps? Une porte ouverte à sa propre rencontre.

L’existence, elle, n’est rien qui puisse s’enfermer

Ni en quelque définition, ni en quelque mesure.

Être est une gageure, jusqu’à l’heure de mourir ;

Quand le temps est une chimère à laquelle

Seule mon insistance inquiète donne réalité.

Serge De La Torre

https://plus.google.com/+SergeDeLaTorre

http://decoeuretdencre.blogspot.fr/

A partir d'une oeuvre d'Adamante Donsimoni, proposée à la plume créative des participants à la communauté de l'Herbier de poésie